Indicible
Le moins que l’on puisse dire, c’est que je ne suis pas régulière…
J’ai l’angoisse du post blanc. J’y pense, j’y pense, j’y pense et puis…Mes doigts restent gourds. Muets.
La première séance avec la thérapeute familiale, histoire de règler une bonne fois pour toute son compte à cette relation souffrante.
Les relations avec ma famille paternelle, à finir, elles aussi, pour cesser d’être liée à des gens qui me font vivre leur mensonge.
Une grosse fête à préparer.
Le besoin de l’Italie. L’envie d’aller y passer quelques jours, de sentir la Toscane, de gouter les produits, l’odeur, la langue, la terre… Le manque s’installe.
Mon pays, sans gouvernement, au bord de l’explosion, dans le calme relatif, tout belge. Serai-je la même, si je dois choisir mon camp? Je suis de là où je suis née…
Des listes de mets à préparer, d’endroits à visiter, des choses à faire avant de mourir…
Il y en aurait, des choses à dire…
